Cantos rodados

 

Cantos rodados

Cada día me fijo más en los detalles,

miro a las gentes como yo,

y las encuentro mayor.

 

Me dan pena, son sombras de soledad,

flores huérfanas al aire del pensamiento,

sueñan con aquello que se fue,

pero ninguno de ellos tiene hambre de vida.

 

Son como cantos rodados que cantan al mar,

dócilmente azotados por la tempestad,

y es su muerte mi muerte, un largo cansancio,

de este mundo ardiente de frescor encanto.

 

Su sol dejo de brillar de extraña manera,

no hay susurros de besos, ni siluetas de nubes,

ni mensajes de afecto, sus persianas bajadas,

donde habita el silencio, y a veces el olvido

se pasea por sus huesos.

 

Deseo huir de ellos porque sus sentimientos

me arrastran y el temor se apodera de mi ánimo.

Tengo una vana ilusión,

para quitarme las penas,

que me arrastre el temporal

y me lleve a alta mar,

para que pueda escuchar,

el canto de mi sirena.

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El universo de la cigarra

El universo de la cigarra

Por el vasto universo de la cigarra,

donde nada ni nadie,

su vientre lava,

en el invierno frío, bostezos daba.

Las frías mañanas,

atizaban a la llama de los sueños,

y esperaban suspirando, ansiosas,

abrirse la flor del alba.

 

Como urraca alegre,

cantaba y cantaba,

y al alba de julio,

abría sus trémulas alas.

 

Aquel verano, una febril explosión,

de pasiones desbordadas,

y la música engañosa, prendía,

dentro de las futuras miradas.

 

Me elevo para tenderme a la sombra,

de las horas malgastadas,

en inestables amores,

huyendo de madrugada.

 

Mi triste realidad

es una estación desierta,

en el vacío de la ausencia,

donde se abrazan las lágrimas.

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Esclavo del hábito

Esclavo del hábito

Me muero de amor,

y es más el miedo a morir,

sin habernos amado de nuevo.

que apagarme en tus ojos

por haberme perdido.

 

Quizás ayer no vi en tu alma limpia,

el azul de la mañana,

cierto es que la tristeza del día,

no se abría al dulce soplo de tu aliento.

 

Me duele el alma

porque mi cuerpo ha consumido,

el tiempo en el que te amé  desesperadamente,

como un esclavo del hábito.

 

Sentí caer las hojas secas del reloj,

al desván de los silencios,

y solo las horas muertas,

se detienen en el ojal de tu pecho.

 

El miedo lo desvanece todo,

pero tu amor aún reverbera en mi mente,

las alboradas que contigo viví,

son como un te quiero que mi alma siente.

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Infame criatura

 

Infame criatura

Infame criatura,

al otro lado de la luz,

escucho el ruido de sus huesos,

la angustia me devora.

mi corazón tiembla…

 

Aunque cierres los ojos,

me verás a tu lado,

pronto dejarás de sufrir por ella,

 

Piensa en mí, aunque no sepas quien soy,

en mi almohada encontrarás paz,

y la palabra tiempo se desvanecerá.

 

La vida es amargura, 

cuando estés conmigo,

te olvidarás de ella.

 

Están llamando a mi puerta,

la estoy mirando y me muero,

ese color diferente que trasparenta mi cuerpo,

es la muerte, la que me ha borrado el tiempo.

 

Ya la tengo pegada a mis costuras,

la vida ya no resiste…

Esa trágica mañana,

el que pasa me mira,

y no me habla.

 

Ya eres historia,

en el balcón de tu casa,

hay un fúnebre crespón, tan triste, 

como una noche sin luna,

en las pupilas del sol.

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La liturgia del orden

 

La liturgia del orden

Soy como una hormiga suelta,

que mantiene en su cerebro,

la liturgia del orden.

 

Me miro y no me cuestiono nada,

el invierno me apartó de mis congéneres,

y hoy sus formas, se derriten desquiciadas,

en las alturas, donde el poder habita.

 

La arteria que nos unía,

había adoptado un aire de burguesa,

que daba pena ver la disgregación del paisaje.

 

Mis hermanas tejieron la desdicha,

mientras yo, me había pasado al anonimato,

porque mi nombre, era señalado como proscrito.

 

Grité con un pulmón en cada mano, 

¡por los clavos de cristo!...

se me erizan los pechos, al recordarlo.

 

En el ocaso de la noche,

mi vientre se abrió esparciendo vida,

siento como mi alma comienza a danzar,

por el vasto universo de la gloria.

 

Las estrellas se engalanan al paso

de una nueva primavera,

y los versos se tiñen de pasión.

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La flor del alba

La flor del alba

Como la máxima flor,

que da vida a la mañana,

recorriendo los hogares,

como la más noble dama.

 

Hechiza con su divina sonrisa,

deslumbra, con su fúlgida mirada,

dulzura son sus encantos,

y su belleza, soñada.

 

Su flor de encendido anhelo,

un placer que me arrebata,

voy a consumir sus labios,

y embriagarme en su garganta.

 

Se esconde entre las nubes,

dice adiós con la mirada,

en sus párpados azules,

la gran bóveda estrellada.

 

Como mariposa en flor,

su velo blanco levanta,

y ante el asombro del mundo,

vuela, como vuela el alma.

 

En el mausoleo del día,

está su ardiente morada,

el sol que alumbra la noche,

es la luna de mi espalda.

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En el vientre de la soledad

En el vientre de la soledad

El día se consume en el crepúsculo,

mientras la noche refulge,

para implantar destellos de memoria,

sobre aquel hombre,

que está a punto de morir,

en el vientre de la soledad.

 

Sus pensamientos,

aferrados a los recuerdos,

se han detenido en el tiempo,

en el tiempo, que su mágica figura,

encandilaba a sus ojos.

 

Sentía un gran placer,

y su mente se perdía,

por laberintos gozosos,

de una gloria anónima.

 

Después su alma voló,

y aquellas nubes grises

sacaron sus truenos,

y un profundo estruendo,

disgregó todos sus huesos.

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