El infarto

Agónica muerte,

donde todo se derrumba,

cuando el corazón no late,

antes que el cuerpo sucumba,

donde te roban el alma,

los ecos de la ultratumba.

Prisioneros somos del corazón,

de su ritmo de su son,

mil imágenes regresan a la memoria,

tantas vidas, tantas historias.

A borbotones brota el dolor,

en blanco y negro, en tecnicolor,

pongo la mano en el pecho,

sus latidos agotados no reconocen mi voz.
Copyright © RTPI 16/2017/3421